Oh, at redigere en hestebog.
Piger der drømmer om heste døgnet rundt, der betror dem deres hemmeligheder, fælder en tåre i deres man, fletter hemmeligheder i deres haler.
Oh, at mindes sommerdagene på den gård hvor min kusine red, genkalde mig lyden af hovene hen over gårdspladsen, duften af halm, hestebladene, medaljerne.
I dag er jeg tolv igen og sommerferiebarn hos min faster og onkel, og når jeg lukker mig ind i dét univers, kan jeg næsten glemme det er rå januar på den anden side af ruden.
Er kommet til at nole billederne her.
