Når man tilsyneladende har overtaget mindstebarnets maveonde fra vinterferien og derfor ikke rigtigt har nogen appetit – men til gengæld ret ondt i maven i samme øjeblik de smertestillende medikamenter holder op med at virke, og den allerstørste lyst til at ligge hjemme på sofaen og se danske forfattere fortælle om deres to verdner (men er forhindret af en deadline), er det en lidt blandet fornøjelse af læse om blodig andesteg: Ænderne bliver kvalt, står der, så der er masser af frisk blod til sovsen. Det sker dog ikke inde i restauranten. Nå, det gør det alligevel ikke?
Og om blodpølse og D-dagens blodige helvede – jamen det er som om alt hvad der har med Normandiet at gøre, handler om blod. Og så lige i dag. Hrmfp.
onsdag, blodig onsdag
