jeg holder af hverdagen. Jo, jeg gør

Har ulv på krykker derhjemme og derfor hente-bringe-tjans og virkeligt meget jeg skal nå inden jeg drager i skriverskjul på Hald Hovedgård i næste uge – yay! – og måske er der også lige en forkølelse på spring og noget økonomi jeg er i færd med at få styr på i samarbejde med banken.
Og så kan jeg ikke få lov at indberette min moms, goddammit. Og har stort set kronisk kolde tæer.

Amn, det er sølle, jeg ved det.

Så jeg er gået ombord i noget swingende jazz, har lavet en ordentlig spand kogende vand med citron og ingefær, og kaffe, for hunde, oceaner af kaffe.
Det skal nok gå.

når de pinlige fester

Diskokugle

Jeg har vist nok et par gange før skrevet om lykken ved at være en del af et kontorfællesskab – ikke mindst et pinligt et af slagsen.
Og i dag er lykken ikke desto mindre.

I fredags fejrede vi at Pinligt Selskab i år har 20-års jubilæum på adressen – og det blev et brag af en fest.
Der var diskokugle og lysshow og playliste og fri bar og virkeligt fine gaver og chili con carne der sved på læberne, til natmad – og da jeg var nødt til at forlade kalaset ved midnatstide, groggy efter lidt for mange uger med lidt for lange dage, var det som om festen stadig var ny – og de sidste forlod blev også først smidt ud fra festen ved sekstiden.

Søndag mødtes den hårde kerne (som jeg lige præcis den dag ikke var en del af) klokken 11 til oprydning, og da jeg mødte ind i morges, kunne man overhovedet ikke se at her havde været så mange mennesker med højt hår og fest i blodet.
Jamen det er mageligt – og ingen af tegnedrengene som havde slæbt de virkeligt tommer dåser ned til Netto og gjort tegnestuen beboelig igen, brokkede sig eller kom med stikpiller fordi jeg ikke havde stået i baren på aftenen, ikke blev til den bitre ende – og desuden ikke kunne komme til oprydningen.

Tror nok jeg engang formulerede det i stil med: Der er ikke så meget pis med drengene.
Og det er der virkeligt ikke.

PS. Der var utroligt mange kendte, blandt andet hende her (som altså tog min tjans i baren). Hvis I gider læse kommentarsporet, kan I se hvor mange kendte der var.

 

oh, at være en hestepige

Oh, at redigere en hestebog.
Piger der drømmer om heste døgnet rundt, der betror dem deres hemmeligheder, fælder en tåre i deres man, fletter hemmeligheder i deres haler.
Oh, at mindes sommerdagene på den gård hvor min kusine red, genkalde mig lyden af hovene hen over gårdspladsen, duften af halm, hestebladene, medaljerne.

I dag er jeg tolv igen og sommerferiebarn hos min faster og onkel, og når jeg lukker mig ind i dét univers, kan jeg næsten glemme det er rå januar på den anden side af ruden.

Er kommet til at nole billederne her.

nu som dame

Jeg var i skrivegruppe i går.
Mindstebarnet var småslattent, så vi byttede det faste hjørnebord med hvid dug, en lille rose i vasen og caffe latte ud med stempelkaffe og postevand hjemme hos undertegnede, og i stedet for klirren af bestik og snak var lydtapetet Aristocats, Bennys Badekar, Mickeys magiske jul og Lille Virgil og Orla Frøsnapper.
Hun forstyrrede os stort set kun når hun skulle have en ny film på og endnu en lun bolle, så vi kunne i relativt fred og ro diskutere sommeruhygge, magtkorrumption og nye plotidéer.

I morges spurgte hun mig så om dem i min skrivegruppe er piger, damer eller koner?
– Hvad synes du?, spurgte Ulven hende.
– Hmm, de er jo ikke sådan små piger, svarede hun og viste med hånden hvor små hun mente, – så de må være damer.
Ååh, tænkte jeg og fik straks et billede af hende her i mit hoved:

En dame

– Men de er ikke koner?, spurgte Ulven så, hvortil barnet svarede: – Nej, for der var jo ingen af dem der havde tørklæde om håret.

Og det havde hun sådan set ret i.

stadig med følelsen af weekend i kroppen

Jeg redigerer stadig norsk krimi, og efter en lang weekend hvor ungerne har været i eksil hos bedsteforældrene mens ulven og jeg drak bobler og spiste sushi og var til verdens mindste, men fineste housewarming – og derefter havde en hel halv søndag inden ungerne blev afleveret, som udelukkende stod på varme sokker og uldtæppe og te i sofaen med den her:

Kvinden der forsvandt

ja, der føles det næsten, næsten, sagde jeg, som om det slet ikke er mandag.

Kvinden der forsvandt var overraskende god, og jeg fløj gennem den – hvilket var ganske udmærket for et af mine nytårsforsætter for 2014 er ikke at få en eneste biblioteksbøde – jeg kunne jo købe hele Bog & Idé for alle de penge jeg lægger på Københavns Biblioteker – og bogen skal afleveres i dag.
Lægger godt ud, synes jeg.
Ikke mindst hvis jeg snart betaler den bøde der gør at mit kort nu er spærret (jamen jeg ved heller ikke hvorfor jeg stort set altid liiige mangler at få afleveret den sidste bog på min lange udlåndliste inden der ryger en bøde på), så jeg kan bestille alle de andre bøger Gillian Flynn har skrevet.
For hun kan anbefales.

kunsten at være et menneske

Jeg er dumpet i op til flere prøver her til morgen.
Blandt andet Sko-der-passer-til-vejret-prøven, så nu ligger mine støvler på radiatoren, og jeg daffer omkring med benvarmerne trukket helt ud over strømpebuksefødderne (der også er våde) og prøver at skjule at jeg heller ikke bestod prøven at finde et par strømpebukser uden huller.
Og den evige morprøve, tjo, den bestod jeg heller ikke, så mindstebarnet har også våde strømper og ingen sutsko i sin kasse og kun ét par ekstra strømpebukser til at klare sig gennem en hel dag med søle og pløre. Og i bussen på vej til skole glemte vi hendes musenøglering. Jamen hva gir I? Heldigvis har jeg verdens bedste børn så da først forskrækkelsen over at musen ikke lå i hendes lomme, havde fortaget sig, trak hun på skuldrene og forsikrede mig om at hun nok skule klare det hvis jeg ikke fandt den på vej tilbage med bussen, for hun havde jo så mange andre fine ting.
Der er heller ikke noget mælk i køleskabet …

Til gengæld har jeg – åbenbart – fem års jubilæum i år, ved ikke helt som hvad, men da jeg kom hjem i går lå den her til mig i posten:

Jubilæum

Yay!
Måske er der alligevel en eller anden form for balance i universet.

på jagt

Nå, men i går læste jeg jo korrektur på forunderlige Bobolina, befolket med mennesker med skæve navne og lugten af cirkus og spirende seksualitet og magiske dråber og så meget mere at I er nødt til selv at læse den når den er i handlen i februar.
Og i dag gælder det så redigeringen af den danske oversættelse af den her:

Gyldendal_Horst_Jakthundene_omslag_ny_2

– som selvfølgelig allerede har præsenteret mig for et mord – midt i frokostsuppen, min altså. Og som næsten ikke føles som arbejde, så heldig kan man være.

Bogen er skrevet af Jørn Lier Horst (Norges bedste krimiforfatter, siges det), og den er fjerde bind (og det hidtil bedste, tegner det til) i serien om efterforskeren Wisting og hans datter, Line, som er kriminalreporter – og hvis opgaver derfor altid vikler sig ind i hinanden.

Jeg er efterhånden blevet ret gode venner med dem begge. Det kunne I måske også blive, hvem ved?