tilvalg, fravalg #2
Jeg har truffet et valg, sagde jeg. Stemmen sprød og luftig som nybagt marengs, blikket flakkende, ved siden af ham, bag ham, væk fra ham. Min kæreste. Vi sad i...
Jeg har truffet et valg, sagde jeg. Stemmen sprød og luftig som nybagt marengs, blikket flakkende, ved siden af ham, bag ham, væk fra ham. Min kæreste. Vi sad i...
Og folk holdt op med at spørge. Det gør man. Det gør jeg. Jeg er ikke bedre selv. Men man står jo der med sorgen som en gigantisk Build-A-Bear i favnen. Man kan...
Det er sådan det er med erindring. Den puffer mellemrum ind, den bedrager, den strækker tiden og lader en måned gå som med et fingerknips. Den leverer underlægn...
Da min mor døde, genopdagede jeg min far. Lærte at han kan lave flæskesteg med sprød svær til langt over ti gæster, at han har evner for julegaver og traditione...
Havde han mon allerede farvet sit hår den første jul? Min far. Var det rødt? Blåt? Var sorgen slået ud på den måde, så eksplicit, så uundgåelig? Jeg ved det ikk...
Han friede i biografmørket en aften. Lamperne tændte langsomt, inden i mig brusede musikken, og Salma Hayek var netop danset af lærredet med gyngende hofter. Ja...
Men der er langt fra København til de nordjyske marker med stikkende stubbe, og man kan ikke altid høre det i telefonen, men jeg vidste at der tit stod en flask...